农历初三，她的生日。 往年晚上八点炸响的烟花没有被按时点燃。 十一点。 她还在期待。 微弱的星星在闪烁，月亮被乌云遮住，层叠的云栾像是围剿着明月。 月亮也会有烦恼吧？ 娇小的身子覆在窗台上哈气，隽秀的小脸很快被雾气掩盖。 冰冷的玻璃上是晕开的白雾，被有些红的手指划开一条指腹大小的缝隙，手指未停，一笔接一笔，拼凑出一个人名。 她依稀记得那年她写了一张明信片，趁着晚自习前的空档，偷偷塞进了他的抽屉。 没有署名。 她写的是： “你像远道而来的浪漫，让我的寒冬吹起春风，从此枯木发芽，迎春开花。” 枯木会发芽吗？ 她在等。 等一个与她的喜欢同样炙热的答案。 （故事不长，耐心倾听。）