而那间小房子，与其说是家，也更像一所小小的“隔离点”。

    它很少发挥家的作用，为人遮风挡雨；相反，一旦出了意外，“隔离点”会第一时间实施惩罚。

    父亲去世时，客厅所有的柜子和抽屉都被拉开了，但他却没有听到一丝动静——父亲应该是在翻箱倒柜地找药，有些急促，但又刻意地控制着，怕打扰到自己。

    直到人生最后一刻，他都好似隔离点大门口的一座灰色水泥塑像。

    年久失修，价值不再；但一直很板正，很默然。

    俞汉广叹道：“怪不得卫粒和你闹得这么僵。”

    “我经常在想，要是我那天回家能注意到我爸的状态，要是我没有锁门，要是我根本没有参加竞赛……”卫波深呼吸，头几乎要蹭到胸口，声音有一种处于失控边缘的喑哑。

    俞汉广听他越说越离谱，连忙偏头：“不是你的错。”

    卫波没有回视，而是抬头望向前方大片的青黄色草皮，自言自语道：“有一年暑假我回凌水，翻到了当年的竞赛书。上面有一句话，大意是，让某个生态系统消失，只需要让其中一类生物消失就可以。”

    “剩下的就都是连锁反应。”

    “连锁反应……”俞汉广无意间瞟到腕间的智能手表，心脏狠狠一跳。

    他很想给父亲俞乔去个电话，手机在掌心里摩挲了几个来回，终是没能按下去；于是打开屏幕，找到那个叫【俞主任】的ID，发了个笑脸emoji。

    没想到【俞主任】回复得很快：【在开会，什么事？稍后回电。】

    俞汉广顿了许久，才打字道：【抱歉，按错了。】

    “粒粒醒了，我们回去吧。”卫波接到了护士的电话，迅速从情绪的洪流里走出，仿佛刚才的失控只是一场幻觉。

    回到病房，俞汉广把一个超大的炸鸡盒子放到卫粒面前，伸手指着天花板道：“饿了吧？我对灯发誓，这是宜州最好吃的炸鸡，没有之一。”

    卫粒脸颊恢复了血色，敷衍地扯了扯嘴角，目光悄咪咪地在俞汉广身后探寻。

    他见状了然：“你哥先回去了，他还有工作。”

    “汉广哥，给你添麻烦了。”卫粒松了口气，转而盯着炸鸡，哭腔又从嗓子眼挤出来，“这家我也经常吃的，我和……我们还一起……”

    俞汉广浑然不觉似的，乐呵呵地冲卫粒眨眼：“一个想法不一定对——男朋友和炸鸡，还是要选炸鸡，因为炸鸡只会给你带来快乐。”